Au bout de ce petit matin,
le jour, déjà, inouï, nouvelet.
Les brumes se consument
au soleil allumé.
Au bout de ce petit matin,
la terre patiemment,
au creux de chaque pli
des collines en marche
écume longuement
le vert tendre des prés.
Au bout de ce petit matin,
des rêves incertains
s'ébrouent furtivement
dans les herbes dormantes,
à la cime des chênes,
au flanc des vieilles combes,
dans le silence frais
des mousses vagabondes.
Au bout de ce petit matin,
la paix, la paix,
comme un fruit rond offert.
Azalaïs
Araignée crabe sur une fleur d'arum
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