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Dire encore la lumière
jusqu’au bout de ses feuilles
l’étreindre dans ses branches
en écrire le flot
graver tous ses chemins
pour en pister les sources
en filtrer la substance
la boire toute entière
et l’offrir en tremblant
dans des ventres d’argent
que pétrissent ardemment
les boulangers du vent.
Non, ce n’est pas la mort encore
tant que dans notre corps
il y aura germant
cette soif de lumière
cette attente qui creuse
comme une faim sauvage
et tant que dans nos cœurs
nous verrons déployée
la tendresse des arbres
dans l’orangé du soir.
Azalaïs
image deviantart
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